Ем виноград и чувствую себя абсолютно пустой. Пробовала писать - ничего не лезет, каждое слово с трудом, тошно. Пошла бегать. Побегала. Хотела пойти в бассейн. Была очень близко, но организм наотрез отказался подарить хоть чуток позитива. Пошла обратно в квартиру. Заблудилась. Теперь злая и усталая. Хотя не сделала ничего.

Мысли постоянно возвращаются к попытке творчества.

Может, я ошиблась?


С чего возомнила, что могу стать писателем?

Кто вообще сказал, что у меня есть талант?