Читаю строчки быстрым почерком, завитушки, знакомые, кажется, тысячу лет, и в глазах не расплываются буквы, но они расплываются где-то там, внутри. Я улыбаюсь, потому что у меня есть, я счастлива, потому что увижу, я не плачу, потому что люблю.
Первым делом открыла эту маленькую бумажку. Что там? - думала... а потом поняла. И знаешь, ради таких моментов я готова собрать руки в ноги, снова поверить, по-настоящему поверить, в летние вечера, камин и большой-большой шкаф, хозяйскую спальню и небесно-голубой шарфик, и снова писать, только ради того, чтобы увидеть улыбку на твоем лице и потом, через несколько лет, вспоминать это снова. Я вот что хочу сказать: неважно, без продолжения или с ним, но наше не умрет никогда. Оно вечно. Оно только наше, правда ведь.
И твои торопливые строчки, и твои слова, такие твои, ничьи другие. Прости за бессвязность, я просто люблю. Я отвечу. Люблю тебя.