Итак, час до вылета рейса Торонто-Париж, я нахожусь в аэропорту Пирсон, направляюсь к стойке сдачи багажа, и тут мне как позвонит клиентка из Парижа, как скажет, что она не может жить в таких условиях! Они все так говорят, все до одного, каждый раз - это всегда "бомжатник" и "я не могу жить в таких условиях", когда у них проблемы. Дальше начинается хаос, в котором я пытаюсь дозвониться до хозяина квартиры, до клиентки, до ее сестры, имея на руках один телефон и один набор наушников, у правой капельки которого слетела резиновая головка, и воткнуть ее в ухо я не могу. Острый стресс превращается в вялотекущий, я уныло пытаюсь хоть чем-то помочь клиентам, не зная ни всей истории, ни что там происходит, а зная только, что рядом со мной Настя, покупающая мне сок и кекс, пока я в панике мечусь с телефоном, и что посадка начинается через двадцать минут, а я еще не проходила досмотр, не перевела дух, не проверила в тысячный раз, не потеряла ли паспорт.
В самолете милейшая стюардесса предлагает мне шампанское, я соглашаюсь, но потом передумываю и прошу красного вина, на что она отвечает, что я могу ваще-то взять и то, и другое. Я говорю: "ДАВАЙ ЭТО ВСЕ СЮДА" и начинаю методично напиваться, успокаивая себя мыслями, что когда-нибудь пиздецы с клиентами перестанут случаться, когда я сажусь на рейс через Атлантику. Господи благослови французов. Нормально поужинала, накачалась вином и шампанским, даже спала, не мечтая ни о Барселоне, ни о нормальной кровати, ни о сногсшибательном сексе с европейцами, как это обычно бывает, - просто спала.
Париж подкрался незаметно, и я бы обязательно опоздала на свой рейс в Барселону, если бы его не задержали на полчаса. Меня надо было видеть в этом ужасном аэропорту Шарль-де-Голль, скачущую по коридорам и приговаривающую на бегу: "Tight connection, tight connection!" Час разницы между рейсами - это очень мало для этого рассадника очередей и несуществующих указателей.
И вот она, Барселона. И ноль реакции в моем сердце, кроме липкого ужаса, который меня настигает каждый раз по приезде, потому что отвыкаю, отвыкаю, отвыкаю. Я люблю это место бесконечно, без компромиссов, вся без остатка люблю - и страшно боюсь. Барселона никогда меня не оставляет в покое, всегда дергает и толкает к пропасти, и я обычно туда прыгаю безо всякой оглядки и влюбляюсь в этот город еще сильнее, во все его уголки, темные улицы, похотливые взгляды и дешевое пиво, дружеский секс и черное одиночество, отчаянное счастье и теплый ночной ветер. Переезжать сюда будет очень болезненно, но не переезжать я, наверное, не смогу, хотя бы на некоторое время.
Ситуация нормализовалась в какой-то мере: интернет мне дадут в понедельник, надеюсь, и я смогу работать в нормальном режиме, не ныкаясь по углам в поисках хоть какого-нибудь вайфая, хотя сейчас у меня ловится бесплатный интернет на балконе, и я тут окопалась с ноутбуком и лампой, которая светит мне на клавиатуру. Уже виделась с Падди, уже не понимаю, что с ним делать, и что делать с собой, уже ходила в театр на прекрасную пьесу, уже выпивала в La Principal и в Pub Fiction, уже скучаю по друзьям в Торонто и по еще не встреченным новым друзьям в Барселоне. Уже не боюсь, что меня опять ограбят, потому что не отпускаю сумку из рук ни на минуту, уже съела приготовленное вчера рагу и случайно сварила рисовую кашу вместо просто риса, поскольку налила слишком много воды, уже заценила новую коллекцию наидешевейшей одежды в магазинчике Zabriskie. Уже все хорошо.
Приключения в Барселоне? Ну что я могу сказать. Bring it on, my dear.